che ci guarda dentro fin nella camera da letto,
dove abbiamo i giornali proibiti a bollire con Chagall
i peccati del prete
che vanno sul Naviglio
come fantasmi in cappotto nero,
come pistoleri
lungo la linea del tram numero 3,
per tornare in centro a trincarsi qualche bianchetto,
come vecchi ladroni
al confine dell'universo,
dove si è nascosta l'ombra di Caino
e fa le finte di non esistere più,
ma anche la cometa di Halley ritorna ogni tanto
figuriamoci lui,
il Santo credo proprio di no.
GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO
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