il freddo avanza a ranghi serrati,
armate di demoni che si mangiano poveri,
i parenti falliti, i roghi delle streghe con tutti i loro malefici arrosto,
i messaggeri ambigui attraversano i cieli
gettando all'aria tonnellate e tonnellate di gazzette false.
i campi sono sgombri sui confini degli uliveti,
solo un Dio affronta la battaglia combattendo i fantasmi
di tutti gli uomini, che mangiano benvenuti, mani mozze,
i resti minuti delle vettovaglie dei demoni.
la battaglia perdura
le armate dei demoni
e l'unico Dio
si combattono
nell'anima di tutti gli uomini.
sulla tavola le sciabole e i bicchieri posati senza bere niente.
la pace resiste in un quadrato di urla incomprensibili
a occhio nudo.
GDA