è stato quello di Bukowski.
Bombe, terremoto e cielo nero.
Ci voleva davvero una birra
della rinomata ditta Hank,
vita, saggezza e poesia.
Le strade di una notte piena e plumbea
che un sorso di vera allegria
manda a riposo
come una stupida vecchia megera.
Tormente, inferni e carognate,
ma d'un tratto balena
il sorriso di volpe del grande Buk,
gli occhi dell'America migliore,
quella che è forte e si contenta
anche della sua piccola mollica quotidiana.
GD ANGELILLO
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