LO SPEZZATINO

Sul fornello bolle piano lo spezzatino
accanto al brodo vegetale avanzato ieri sera,
parecchio salato.
I figli non la vogliono la polenta,
preferiscono sempre i maccheroni.
Son così cresciuti,
ora lottano per diventare campioni all'Armani,
sognano anche loro l'America
e i moli illuminati di New York.
La casa è calda, 
bisognerebbe parlare sempre poco male di Milano,
ma di soldi ce ne sono come al solito molto pochi.
Come un vecchio Osip
me ne sto accanto al termosifone della finestra
ad almanaccare un po' sulla dolcezza della vita,
sul caffè amaro che ci propinano alla radio,
sul poco zucchero della storia in atto.
Abbiamo perso così tanti coltelli in cucina,
Antonia ogni volta che ne usava uno
lo buttava poi nella spazzatura, quando era piccola.
Ora è cresciuta anche lei,
a volte commenta i film
e dice i suoi "ehm", sempre a proposito.
Io intreccio sempre funi per il mio bastimento
che ancora vuole prendere il largo,
verso qualche antico tempo di un lungo romanzo.
Ancora qualche provvista da caricare
e partirò di nuovo.
Il porto è quasi deserto,
ai moli nessuno viene a cercare qualcuno.
Si partirà come sempre in solitudine.
GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO