FRIDA

ognuno che porta al mercato la sua sporta

di merci inutili,

vispo come una vespa vagabonda

lì, all'angolo di ogni strada

con il suo tempo giusto misurato col lanternino

vesti candide della domenica,

ognuno con la sua scatola di carne in gelatina dietro,

un silenzio sigillato per sempre,

e la gioia e la caduta e l'antica corruzione,

la lampada accesa sull'insegna della vacca,

con nessuna preghiera in un anno,

con l'angoscia del talento falso,

l'impero del fuoco,

l'anima del poeta nel suo stesso rogo

appena poco più in là.

GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO