che se ne vola sulle onde
verso la primavera che se ne rimane pur sempre l'America,
come una sposa segreta di Franz Kafka
con gli occhi di vetro
e i piedi di diamanti
tra le luci intermittenti
di una notte oscura senza pace.
La gioia è in quella manovra azzardata in avanti
che ancora a cupide mani
si procede fino a tardi,
finchè è possibile e anche oltre.
L'America bella dei nostri vent'anni
che a bandiere tricolori
canta in California,
con i topi pazzi di Los Angeles
e quel caffè di silenzio senza zucchero
che ora l'Occidente
offre a tutti prima dell'alba,
prima che la nave arrivi alle piramidi
e svegli con il sole
tutta questa massa di eserciti di operai
ancora in attesa di capire
questi scherzi neri del diavolo dei soldi.
GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO
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